Siempre me pareció que ser era atreverse, que querer era arriesgar.

Fernando Pessoa, Diarios

martes, 10 de abril de 2012

UN LUGAR

No es la luz
el lugar de la memoria.
Para esto sirve desnudarse.

Oigo las ropas caídas
detrás de los cristales,
su deseo que no avanza.

¿Hasta cuándo la piel?

El mar podría ser la coartada
para que la lluvia se moje.

lunes, 26 de diciembre de 2011

A PESARES

Si todo tuviera el mismo peso,
¿de qué serviría un ser humano?

¿Cuál sería el fiel de la balanza
si miedo y libertad
fueran dos platillos iguales?

Sin el invierno que es de casi nadie,
y el verano en cuclillas,
¿se inclinaría la música, el azar?
La nieve qué derretiría,
¿cualquier vestigio de asombro?

En el vértigo, somnoliento,
¿qué barrería la arena
contra la voluntad de los peces?

Para disecar el agua y abrir
un tercer ojo,
¿haría falta cerrar dos,
que el horizonte inventase una moneda?

Cuántas mentiras después
para saldar esa deuda.

Sin labios para esperarlos,
¿frío o calor importarían,
andenes de piel?

¿Cómo se domaría la vida
si hubiera la misma probabilidad
de olvidar que de recordarla

y viajar fuera lo mismo
que guardar polillas
en los bolsillos de la distancia?

¿Quién se molestaría
en poner en hora
la conferencia de los bisontes,
o en buscar pinturas rupestres,
laca de uñas?

Mordida la manzana de Newton,
¿cuál sería la próxima espuma
comestible para el pelo,
el pensamiento de moda?

¿Para qué entender la cadencia
de los agujeros negros
sin las canicas del tiempo,

sin abrirlo,

sin guardar una porción de ternura
en un tarro tan transparente
y cerrado como las manos?

Si una caricia no pesara algo más
que todos sus dueños,
¿para quién venceríamos el vacío?

viernes, 23 de diciembre de 2011

CONTRASEÑA

Para aprender a decir no,
para hacer difícil la estrella
y corregir cada noche,

un cuerpo debería olvidar
su contraseña.

miércoles, 3 de agosto de 2011

JUICIO DE MAYO

He visto mi animal de musgo
y no es un vaivén feliz.

Improvisa una letra, busca una melodía
lo que acaricia y lo acariciado.

Hay otra canción para mi rostro:
la llave tan mordida
en la cerradura de la manzana.

Vanidad,
triste usura del tiempo.

Primavera, mi descanso.
OTRA DIRECCIÓN

Vuelan soles hacia el asombro,
pero esta belleza no es para ahora.
Es para más adelante.

No existe un corazón en línea recta.

Confieso que voy en otra dirección.

Dura más el viento en el pájaro
que en el viento.

miércoles, 20 de abril de 2011

LUNA DE MIEL

Un avión de vapor
bebiendo el jarabe de la noche,

eso sería toda la luna
y su enjambre de estrellas
si algún día tu cuerpo
se inmiscuyera en mi piel.

domingo, 3 de abril de 2011

AUNQUE NADA ME MOJE

¿Quién lleva la cuenta
de este soleado corazón?
Aunque ya no haya nubes,
aunque nada me moje,
el cielo está seguro de que llueve.

sábado, 15 de enero de 2011

SERÁ ESO

¿Será eso? La luz
sobre la luz no deja ver.
Lava que lava
el frío. ¿Será eso?